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Caminando por la calle, indiferente, mirando a la nada, al vacío, simplemente mirando. Distraída como siempre. Es de noche, las calles sólo se alumbran por las luminarias deficientes de nuestro centro histórico. Estoy en la calle Bolívar, la calle de las ópticas, como le llamo yo, o tal vez otras personas también le llamen así, y la que me copié fui yo.

Un taxi se detiene, baja una señorita y una señora (quizás de la tercera edad, y si estaba en la segunda le faltaba muy poco para llegar a la tercera). Yo voy caminando por la misma vereda donde para el taxi (que no debería parar ahí, pero estamos en Perú), la señorita se baja y apresura su paso para entrar a la óptica, me gana el paso. La señora baja del taxi y trata de apresurar el paso, pero la edad no le ayuda mucho. De manera que yo, caminando distraída, casi me choco con ella. Me detuve, traté de ser cortés. Me detuve y a la vez me quedé muda. Quería decirle pase usted señora, pase que la buena educación dice que las personas mayores (como Ud.) deben pasar primero y tienen preferencia, y hasta la ley dice eso (que en realidad la ley no dice, prescribe, pero la fuerza de la costumbre...). Y la señora se detuvo, no sabiendo si pasar o esperar que yo pase. "Pase niñita, pase", me dijo con tanta dulzura que parecía que me rogaba. Le obedecí, dejando de lado la buena educación y la ley; que la ley no interesa cuando la dulzura impera. Sobre todo si esa dulzura viene de una señora como ella, sí, como ella, que no sé ni quién es, pero que en ese rato me hizo recordar que la dulzura existe y que de rato en rato las abuelitas dejan de ser renegonas para sacar a luz su ternura.